runaway baby (( amedeo ))

Harpie se jauge à la lumière d’un intérêt nouveau. Rien qu’une étape dans sa mission, une distraction dans la pénible besogne. Personne en effet n’aime à jouer de sa cruauté pour rappeler au Judas ses obligations. Le patron a le travail consciencieux au corps, mais devant la moue boudeuse, il redeviendrait presque l’immature adolescent, l’espace d’un instant. Puéril répartie qu’il retient pour le salut de son âme. Can’t I be both ? Se contentant d’esquisser un léger sourire à la furie. Ne pensait pas tomber sur un os, aussi joli soit-il. S’il avait plus de temps, il s’imaginerait même plusieurs façons de la faire taire, de ces façons qui, il en est persuadé, ne seraient pas pour lui déplaire. Mais l’humeur amusée s’envole aussi rapidement qu’elle est venue, le lunatique soupirant le mécontentement alors qu’il apprend l’absence de celui qu’il est venu, sans aucune préparation, débusquer. « Peccato… » Le flegme revient au galop, en compagnie de la lassitude millénaire, lâchent à l’unisson les phonèmes maternelle tandis que le regard se perd dans le vide. Il maudit ses hommes de l’avoir convaincu de s’en occuper lui-même. Toi il t’écoutera, qu’ils disaient, et ils n’avaient pas tort, encore faut-il pouvoir mettre la main dessus. Ne rebondit pas non plus sur l’accusation de la gardienne, guidé par une certitude. Aucun homme, encore moins de pouvoir, ne trouvent grâce au yeux de ces enragées de féministes. Retient le fiel pour déverser le factuel. « Sorry bimba, it’s a private business. » Ni plus ni moins, il n’est pas question de vengeance personnelle, encore moins de punitions, parce qu’il n’est pas Dieu, Amedeo, que le pêcheur parmi les pêcheurs se garderait bien d’abattre un quelconque châtiment sur les hommes. Mais il y a des principes qui se paient, d’autres qui se rachètent. Cain devra donner de sa personne pour remettre les compteurs à zéro. Une affaire à terminer, tout ce qu’on lui avait demandé comme gage de liberté. C’est aussi simple que cela.

Familiarité lui est renvoyée en plein visage, non sans lui déplaire. Encore une qui n’aime pas les petits noms. Peut-être bien que son cœur n’a rien de doux, qu’il est aussi sec que celui de l’insulaire. Mais la réplique déclenche quelque chose qu’il n’avait plus vécu depuis quelques temps à présent : l’envie de jouer. « Are you a good girl sometimes ? » Et s’il connaît déjà la réponse, la provocation est tout de même lancée à l’attention de la mutine. Avant de la faire redescendre de son petit nuage de toute puissance. « You don’t need an ID. All you have to do is to tell me where is your boss. I don’t have time to lose. » C’est lui qui proclame le décompte, l’heure où la fin du petit jeu devra sonner pour aller attacher un nouveau collier autour du cou d’un cabot nommé Cain. L’œillade indiscrète s’attarde sur l’hôtesse qui a décidément mal fait son job, cherchant manifestement à lui montrer le chemin de la sortie. Mais il ne sortira pas sans cible à atteindre, quitte à attiser ses enfers pour obtenir ce qu’il est venu chercher. « I don’t think he would be pleased to hear his cute - yet too diligent - employee prevented him to see an old friend. » Le sous-entendu se glisse subrepticement dans le regard glacé, avant d’échouer, dans sa version la plus crue du murmure, contre la cochlée de la furie. « Maybe he won’t bang you as much after this, you thought about that ? » Priver le Judas de sa liberté est une chose, mais le Gaucher n’est pas assez cruel pour le priver de son dernier coup. Quand bien même le charitable serait sans doute dans les parages pour ramasser les miettes de la divine. Soupir après soupir.  

L’impertinente accueille la trogne scélérate qui s’inscrit dans l’incrédulité, enfant dans le corps d’un homme qui exprime son mécontentement en chagrin boudeur. Peut-être même rageur, quand la déception pointe, car quel que soit son but avec le frangin, ce n’est pas aujourd’hui qu’il l’atteindra. En deux statuts qui se jugent, aucun ne veut céder du terrain. Plantée dans le sol, Cerbère se peint d’obstination. L’âme miroir n’aura jamais meilleur garde-fou qu’elle. Il y a des syllabes qui s’échappent, étrangères qui sonnent doucement amères contre ses tympans. Mauvaise élève perçoit de l’espagnol, sans savoir qu’il n’en ait rien. Rochers dans la voix résonnent douloureusement dans sa caboche ; bizarrerie qui l’empêche de le congédier. Attrait qu’elle occulte, découpe l’impossible pour déchiffrer l’envie de lui clouer le bec. Loustics de son genre qu’elle connaît, connards à l’égo macho qui s’épanche en misogynie. Des imbéciles qu’elle prend toujours un malin plaisir à démembrer, mante religieuse à l’esprit vengeur.

Car le charlatan poursuit sa magie bancale, énonce une privation. Nix n’a pas le droit de goûter à la tentation de connaître le sujet de prédilection entre les deux hommes. Elle n’est qu’une potiche qui garde les enfers, jamais la confidente du diable. Évidemment.  « Business ? Yeah, you’re right, that’s not a topic for women… » qu’elle feint, innocente, le sucre délicat roulant sur sa langue. Hypocrisie dans sa voix tranche avec la fermeté de ses traits, beauté effacée derrière la hargne. Un peu de travers et la guerre s’enchaîne. La réceptionniste ne sait toujours pas ce qu’il veut à son univers, néanmoins, elle sait d’expérience que l’opacité des paroles esquisse le mensonge et les monstruosités. Shady story, he’s bad news. Le truand magouille un jeu dangereux, trempe ses paroles dans le miel voluptueux. Dans une autre réalité, la divine a peut-être déjà succombé aux charmes des joyaux azurs. Hélas, dans celle-ci, il ne s’attire que la folie du carmin. « Do you want me to be a good girl ? » qu’elle joue encore, prunelles dangereuses muées en papillons charmeurs. Plus efficaces qu’un uppercut. Mutine n’abandonne pas sa moue malicieuse, pauvre chose décomposée sous l’arrogance de l’italien et sa remontrance. « Oh… i’m really sorry. I didn’t know you were on a rush. » Excuses confondues dans la facétie de celle qui se joue du fier luron. Elle ment, cherche à gagner du temps pour trouver l’identité de celui qui préfère rester inconnu, pour assurer les arrières du frère. Sauf que l’adversaire a ses propres desseins. Sa langue soupire des saloperies, les prémisses de son point d’orgue. Ses lippes retiennent le sourire moqueur, parce que l’insolent piaille dans le vent. S’apprête à déplier la vérité, mais l’enfoiré murmure l’ignominie. Sa langue claque en un susurre dégueulasse contre la cochlée de Nix. La patience de la belle s’échappe, sifflement de la soupape qui se manifeste dans les billes noires qui décorent sa face.

Tant pis pour la bienséance. Son poing est déjà fermé, rage transformée en énergie dévastatrice. Juste quelques secondes pour le laisser reprendre sa place, la distance idéale pour qu’il morfle. « Oh pretty babe, you’re actually talking to his sister. » qui sonne comme le jugement dernier. Car l'instant d’après, ses phalanges s’écrasent au milieu de la figure du forcené. Direct du droit, pleine puissance pour le faire ravaler sa bêtise. Coup rapide, incisive, digne des enseignements fraternels. Ire de la femme explose sur les traits de la déité alors que des perles rubis émergent du tarin voisin. « I said : don’t sound like a fucking macho. » crache-t-elle avec mépris. Qu’il pleure, qu'il souffre, ça la fera sourire. « Try me again and next time, i punch your balls. » qu’elle lance avant de s’éclipser dans l’ombre d’une porte. Loin de la bonté, simple geste pour enfoncer le clou. Divine Nix montre sa trogne impertinente, munie de compresses et de glaces toujours présentes pour les boxeurs. « Here. For your ego. » Présents tendus alors que sa langue murmure ses délices. « That’s weird, for an old friend i can’t recall your face. » Which means, my brother doesn’t want me to know who the fuck you are. Paupières se plissent, radars pupilles qui scrutent la moindre faille de son identité. Ses yeux, trésors de l’océan, elle les a forcément déjà vu.